ASFALTO VALHALLA

No fui lo bastante salvaje

para ver Valhalla

en el asfalto de la ciudad

y aunque fui ardoroso,

no tuve valentía

para ver una sola Valquiria

en los semáforos

de los cruces 
de las calles de mis barrios.

Mi fragilidad se unió

un día con ella misma

y se adentró por el Soho

de las razones perdidas,

se compró un disfraz de Samurai

y aquel paseo, sin miedo,

por un diciembre de aleluyas,

me sirvió de bufanda,

me pinté una lágrima

y abrí la caja de los recuerdos

de una lejana niñez.

Todavía hoy,

jugando aún con los recuerdos

de aquella caja,

me pregunto

sobre el destino de ese niño

de haber sido

lo bastante salvaje

para ver Valhalla

en el asfalto de la ciudad,

o de haber tenido

la suficiente valentía

para haber visto una,

ni que fuese sólo una,

Valquiria en los semáforos

de los cruces de las calles
de Gràcia o la Sagrada Familia.

El Fisioterapoeta, Junio 2013

BOULEVARD MEDIODÍA

Como mis humedades se empeñaban en seguir apagando mis llamas,

seguía sin fecundar mis instantes, traicionando batallas

y lijando al abrazar,

la mejor de mis caras continuaba buscando el Boulevard Mediodía

mientras una de las peores, deprimida, extranjera,

enemiga y sin rima, predecible y tensionada,
con la vista en bloqueo unidireccional

sin mirar nada de nada, sin ver hasta lo más evidente,

se arrastraba perdedora en el escenario vital, sin personalidad

sin acertar en la justa medida de dulzura y sal,

mis neuronas se habían agriado y mi cerebro enmohecido,

mis besos eran como aquella empalagosa masa de azúcar requemada

y mi mirada desprendía, hacia todo, desprecio,

mi temperatura era gélida,

mis pasos rastreros y mis penetraciones penosas.

 Como las llamas de mis humedades más resecas

decidieron salir al exterior y compartir momentos obvios,

instantes fecundos, sinceras batallas y abrazos aterciopelados,

la mejor de mis caras se pasea por el Boulevard Mediodía,

enardecida, ya no extranjera, amigable y repleta de rimas

abstracta y relajada, rotando trescientos sesenta grados

para observar absolutamente todo, sin perder detalle,

erguida con orgullo en el escenario vital, con personalidad

y con el punto justo de azúcar y un toque sublime de sal,

mis neuronas se han almendrado y mi cerebro garrapiñado,

mis besos son como aquella perfecta nube azucarada

y mi mirada desprende, hacia todo, fervor, y mi temperatura hervor,

mis pasos son presumidos y mis penetraciones celestiales.

 He dejado atrás las tardes de las rosas no regaladas,

las sopas frías y las mermeladas caducadas.

EL FISIOTERAPOETA

9 febrero 2011

TOCAN CAMPANAS A VERSO




...¡El Poeta es eterno, inmortales son sus versos!

Tocan campanas a muerto

desde Granada hasta México

han matado a un poeta,

siguen vivos los versos.

Cuánto odio, Ruiz Alonso

en aquella camisa negra,

cuánto odio, falangista,

en aquella denuncia rastrera.

Oh! Poeta incauto

confiaste tu suerte

a la suerte de las suertes

pero la suerte te abandonó

porque en el treinta y seis

se acabó la suerte

para quien con el puño alzado

enarbolaba una flor.

Tocan campanas a muerto

desde Granada hasta México

han matado al poeta,

siguen vivos sus versos.

Federico García Lorca

bate palmas con San Pedro,

busca a Mariana Pineda

y que en la casa de Bernarda Alba

la Xirgu os recite el gitano romancero.

Porque allá donde estás

no hay maleficio para mariposas,

el Maestro Galindo enseña en clase

tus poesías y tus prosas,

Ignacio Sánchez Mejías

torea y escribe en la barraca

mientras la muchacha,

aquella que llevaron al río

pensando que era mozuela,

riega con canciones la albahaca.

Y si allá donde estás

ves llegar a alguno

de los que tú ya sabes

¡no seas indulgente!

pues son hijos de aquellos padres,

aquellos que oscurecieron el país,

pues son nietos de aquellos abuelos,

aquellos que te asesinaron poeta, 
en una cuneta de Víznar,
junto al maestro cojo y a dos banderilleros.

Tocan campanas a muerto

desde Granada hasta México,

nos han matado al poeta

pero siguen vivos sus versos.

¿Por qué tanto odio Comandante Valdés?

¿Por qué la denuncia Ruiz Alonso?

¿Por qué los disparos Benavides?

¿Por qué los disparos Trescastro?

¿Por qué tanto odio Comandante?

¿Por qué aquella fosa en Fuente Grande?

¿Por qué el treinta y seis tuvo julio?

¿Por qué ese julio tuvo dieciocho?

¿Por qué el treinta y seis tuvo agosto?

¿Por qué ese agosto tuvo diecinueve?

¿Por qué a tanta gente hoy en día

todavía callar conviene

para hacer olvidar aquella Puta España Orinal

que en una cuneta de Víznar 
asesinaba a un poeta,

a dos banderilleros

y a un inocente Maestro republicano a punto de jubilar?.

¡No!, 
¡No tocan campanas a muerto

desde Granada hasta México!,

desde Granada hasta México

lo que tocan son campanas a verso
¿Por qué?

¡porque el poeta es eterno!,
¿Por qué?

¡porque inmortales son sus versos!.

El Fisioterapoeta, BCN 7/5/2013

MARRANADAS PASADAS DE MODA Y AZÚCAR EN EL SOFÁ

A veces me cruzo con tipos
que pasean con sus perros
y se detienen ante
las putas orientales
de la Ronda de Sant Antoni
para decirles marranadas
pasadas de moda
(Hasta las marranadas
que se dicen a las putas,
por muy orientales que sean,
pasan de moda).

Luego, estos tipos,
cuando cruzan el umbral
de la puerta de sus casas
miran con complicidad
a sus perros y les susurran
"ahora no vayas a explicar
lo que hemos dicho".

Sus mujeres
les esperan en el sofá
en bata de mercadillo
(se han hartado
de ponerse atavíos sugerentes
sin resultado alguno)
mientras acarician a sus gatos
sobre su falda pubiana
con, todavía, restos de azúcar
sobre la parte alta de sus muslos.
Al oír a sus maridos abrir la puerta
ellas han susurrado a sus gatos:
"Ahora no vayas a explicar
lo que hemos hecho".

Si algún día me compro un perro
(cosa tan improbable como comprarme un gato)
espero que un amigo, de los de verdad,
de aquellos que cuando te emborrachas
en lugar de obsequiarte el sermón purista,
te ofrecen una copa más,
me recuerde que nunca tenga azúcar
ni otros dulces en la despensa.


El Fisioterapoeta

13-05-2013

PODRÍA ESTAR TODA LA NOCHE

Podría estar toda la noche
escuchando "Lucha de Gigantes",
podría estar toda la noche
escuchando el solo de guitarra de "Rosa Cimarrón",
podría estar toda la noche
escuchando a Jim Croce y su "Operator"
y a Don McLean diseccionar un gigante
en "American Pie",
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche
escribiendo poesía sin parar,
desmesuradamente, alocado,
obsesionado, versodependiente,
rimando, improvisando,
descuadrando métricas a voluntad,
cocinando metáforas a vuelta y vuelta,
alineando letras, letras y más letras,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche
intentando aprender a dibujar,
a mano alzada, al carboncillo,
abstracto, sencillo,
con la gama más selecta de colores,
buceando en matices grises,
paisajes, retratos, bodegones,
mil y una posiciones,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche

fotografiando las luces y los reflejos
de las farolas en la calle,
podría estar toda la noche
fotografiando las sombras
en las desnudas paredes
de esta silenciosa
y desordenada habitación,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche

quemando deprimidos abriles
que no encontraron su día treinta y uno,
podría estar toda la noche
perdonando arrogantes octubres
que tuvieron exceso de orgullo
y a tímidos febreros
faltos de soles de mediodía,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Así que mientras ordeno un poco mi noche
y sueño soñar contigo,
escucharé sin cesar "Lucha de Gigantes",
el solo de guitarra de "Rosa Cimarrón",
a Jim Croce y Don Mc Lean,
pasando de rimas y métricas
seguiré escribiendo versos sin cesar
encadenando letras salidas
de las puertas de emergencia que tiene
la intersección de mi alma y mi corazón,
fotografiando luces, reflejos y sombras,
quemando y perdonando hojas del calendario
y quizás, si me queda algo de tiempo
(hasta las noches tienen su tiempo,
hasta las madrugadas tienen su límite),
quizás, algún día me aventure
e intente aprender a dibujar
los sueños en los que sueño contigo.

Esteve Bosch de Jaureguízar,

El Fisioterapoeta,

BCN 23 y 24/05/13

NO, ¡HOY NO!

No,hoy no, hoy no habrá

un solo moco que no saque 

de los maltrechos pulmones

de los enfermos de la UCI,

hoy no habrá

un solo paciente

al que ponga en pie

sí o sí,

hoy no habrá

un solo médico arrogante

al cual no le aguante la mirada

hasta fundirle las retinas,

hoy no habrá

una sola impertinente enfermera

para la cual no tenga

una respuesta soez,

hoy no habrá

un solo cuadriculado camarero

que se atreva a negarme

doble ración de patatas fritas,

hoy no habrá

un solo sobaco corrosivo en el metro

que no se lleve un puntapié en el culo

cuando abran las puertas del vagón,

no, hoy no,

hoy he tenido veintiuna estaciones

para leer a Iribarren y a Wolfe,

hoy no seré mantequilla,

hoy quien me quiera morder

que prepare bien las mandíbulas

porque hoy seré turrón duro,

y no del que hacen hoy, no,

seré del de antes,

hoy, para quien me intente morder,

seré aquel ladrillo

de turrón de Alicante.

El Fisioterapoeta

13-05-2013

EXÓTICO, RELIGIOSO, POLÍTICO