...una vez, en un lugar, situado cerca de mucho y alejado de todo, los gobernantes cedieron el poder al Poema, dejaron gobernar al Verso...































viernes, 12 de julio de 2013

ASFALTO VALHALLA




No fui lo bastante salvaje
para ver Valhalla
en el asfalto de la ciudad
y aunque fui ardoroso,
no tuve valentía
para ver una sola Valquiria
en los semáforos
de los cruces 
de las calles de mis barrios.
Mi fragilidad se unió
un día con ella misma
y se adentró por el Soho
de las razones perdidas,
se compró un disfraz de Samurai
y aquel paseo, sin miedo,
por un diciembre de aleluyas,
me sirvió de bufanda,
me pinté una lágrima
y abrí la caja de los recuerdos
de una lejana niñez.
Todavía hoy,
jugando aún con los recuerdos
de aquella caja,
me pregunto
sobre el destino de ese niño
de haber sido
lo bastante salvaje
para ver Valhalla
en el asfalto de la ciudad,
o de haber tenido
la suficiente valentía
para haber visto una,
ni que fuese sólo una,
Valquiria en los semáforos
de los cruces de las calles
de Gràcia o la Sagrada Familia.
El Fisioterapoeta, Junio 2013

martes, 2 de julio de 2013

BOULEVARD MEDIODÍA







Como mis humedades se empeñaban en seguir apagando mis llamas,
seguía sin fecundar mis instantes, traicionando batallas
y lijando al abrazar,
la mejor de mis caras continuaba buscando el Boulevard Mediodía
mientras una de las peores, deprimida, extranjera,
enemiga y sin rima, predecible y tensionada,
con la vista en bloqueo unidireccional
sin mirar nada de nada, sin ver hasta lo más evidente,
se arrastraba perdedora en el escenario vital, sin personalidad
sin acertar en la justa medida de dulzura y sal,
mis neuronas se habían agriado y mi cerebro enmohecido,
mis besos eran como aquella empalagosa masa de azúcar requemada
y mi mirada desprendía, hacia todo, desprecio,
mi temperatura era gélida,
mis pasos rastreros y mis penetraciones penosas.
 Como las llamas de mis humedades más resecas
decidieron salir al exterior y compartir momentos obvios,
instantes fecundos, sinceras batallas y abrazos aterciopelados,
la mejor de mis caras se pasea por el Boulevard Mediodía,
enardecida, ya no extranjera, amigable y repleta de rimas
abstracta y relajada, rotando trescientos sesenta grados
para observar absolutamente todo, sin perder detalle,
erguida con orgullo en el escenario vital, con personalidad
y con el punto justo de azúcar y un toque sublime de sal,
mis neuronas se han almendrado y mi cerebro garrapiñado,
mis besos son como aquella perfecta nube azucarada
y mi mirada desprende, hacia todo, fervor, y mi temperatura hervor,
mis pasos son presumidos y mis penetraciones celestiales.
 He dejado atrás las tardes de las rosas no regaladas,
las sopas frías y las mermeladas caducadas.

EL FISIOTERAPOETA

9 febrero 2011




martes, 11 de junio de 2013

TOCAN CAMPANAS A VERSO




...¡El Poeta es eterno, inmortales son sus versos!




Tocan campanas a muerto
desde Granada hasta México
han matado a un poeta,
siguen vivos los versos.

Cuánto odio, Ruiz Alonso
en aquella camisa negra,
cuánto odio, falangista,
en aquella denuncia rastrera.
Oh! Poeta incauto
confiaste tu suerte
a la suerte de las suertes
pero la suerte te abandonó
porque en el treinta y seis
se acabó la suerte
para quien con el puño alzado
enarbolaba una flor.

Tocan campanas a muerto
desde Granada hasta México
han matado al poeta,
siguen vivos sus versos.

Federico García Lorca
bate palmas con San Pedro,
busca a Mariana Pineda
y que en la casa de Bernarda Alba
la Xirgu os recite el gitano romancero.



Porque allá donde estás
no hay maleficio para mariposas,
el Maestro Galindo enseña en clase
tus poesías y tus prosas,
Ignacio Sánchez Mejías
torea y escribe en la barraca
mientras la muchacha,
aquella que llevaron al río
pensando que era mozuela,
riega con canciones la albahaca.



Y si allá donde estás
ves llegar a alguno
de los que tú ya sabes
¡no seas indulgente!
pues son hijos de aquellos padres,
aquellos que oscurecieron el país,
pues son nietos de aquellos abuelos,
aquellos que te asesinaron poeta, 
en una cuneta de Víznar,
junto al maestro cojo y a dos banderilleros.



Tocan campanas a muerto
desde Granada hasta México,
nos han matado al poeta
pero siguen vivos sus versos.
¿Por qué tanto odio Comandante Valdés?
¿Por qué la denuncia Ruiz Alonso?
¿Por qué los disparos Benavides?
¿Por qué los disparos Trescastro?
¿Por qué tanto odio Comandante?
¿Por qué aquella fosa en Fuente Grande?
¿Por qué el treinta y seis tuvo julio?
¿Por qué ese julio tuvo dieciocho?
¿Por qué el treinta y seis tuvo agosto?
¿Por qué ese agosto tuvo diecinueve?
¿Por qué a tanta gente hoy en día
todavía callar conviene
para hacer olvidar aquella Puta España Orinal
que en una cuneta de Víznar 
asesinaba a un poeta,
a dos banderilleros
y a un inocente Maestro republicano a punto de jubilar?.

¡No!, 
¡No tocan campanas a muerto
desde Granada hasta México!,
desde Granada hasta México
lo que tocan son campanas a verso
¿Por qué?
¡porque el poeta es eterno!,
¿Por qué?
¡porque inmortales son sus versos!.



El Fisioterapoeta, BCN 7/5/2013



martes, 4 de junio de 2013

MARRANADAS PASADAS DE MODA Y AZÚCAR EN EL SOFÁ









A veces me cruzo con tipos
que pasean con sus perros
y se detienen ante
las putas orientales
de la Ronda de Sant Antoni
para decirles marranadas
pasadas de moda
(Hasta las marranadas
que se dicen a las putas,
por muy orientales que sean,
pasan de moda).

Luego, estos tipos,
cuando cruzan el umbral
de la puerta de sus casas
miran con complicidad
a sus perros y les susurran
"ahora no vayas a explicar
lo que hemos dicho".

Sus mujeres
les esperan en el sofá
en bata de mercadillo
(se han hartado
de ponerse atavíos sugerentes
sin resultado alguno)
mientras acarician a sus gatos
sobre su falda pubiana
con, todavía, restos de azúcar
sobre la parte alta de sus muslos.
Al oír a sus maridos abrir la puerta
ellas han susurrado a sus gatos:
"Ahora no vayas a explicar
lo que hemos hecho".

Si algún día me compro un perro
(cosa tan improbable como comprarme un gato)
espero que un amigo, de los de verdad,
de aquellos que cuando te emborrachas
en lugar de obsequiarte el sermón purista,
te ofrecen una copa más,
me recuerde que nunca tenga azúcar
ni otros dulces en la despensa.


El Fisioterapoeta

13-05-2013

lunes, 27 de mayo de 2013

PODRÍA ESTAR TODA LA NOCHE







Podría estar toda la noche
escuchando "Lucha de Gigantes",
podría estar toda la noche
escuchando el solo de guitarra de "Rosa Cimarrón",
podría estar toda la noche
escuchando a Jim Croce y su "Operator"
y a Don McLean diseccionar un gigante
en "American Pie",
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche
escribiendo poesía sin parar,
desmesuradamente, alocado,
obsesionado, versodependiente,
rimando, improvisando,
descuadrando métricas a voluntad,
cocinando metáforas a vuelta y vuelta,
alineando letras, letras y más letras,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche
intentando aprender a dibujar,
a mano alzada, al carboncillo,
abstracto, sencillo,
con la gama más selecta de colores,
buceando en matices grises,
paisajes, retratos, bodegones,
mil y una posiciones,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche
fotografiando las luces y los reflejos
de las farolas en la calle,
podría estar toda la noche
fotografiando las sombras
en las desnudas paredes
de esta silenciosa
y desordenada habitación,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Podría estar toda la noche
quemando deprimidos abriles
que no encontraron su día treinta y uno,
podría estar toda la noche
perdonando arrogantes octubres
que tuvieron exceso de orgullo
y a tímidos febreros
faltos de soles de mediodía,
podría, podría estar toda la noche,
pero prefiero soñar contigo.

Así que mientras ordeno un poco mi noche
y sueño soñar contigo,
escucharé sin cesar "Lucha de Gigantes",
el solo de guitarra de "Rosa Cimarrón",
a Jim Croce y Don Mc Lean,
pasando de rimas y métricas
seguiré escribiendo versos sin cesar
encadenando letras salidas
de las puertas de emergencia que tiene
la intersección de mi alma y mi corazón,

fotografiando luces, reflejos y sombras,
quemando y perdonando hojas del calendario
y quizás, si me queda algo de tiempo
(hasta las noches tienen su tiempo,
hasta las madrugadas tienen su límite),
quizás, algún día me aventure
e intente aprender a dibujar
los sueños en los que sueño contigo.


Esteve Bosch de Jaureguízar,
El Fisioterapoeta,

BCN 23 y 24/05/13



martes, 14 de mayo de 2013

NO, ¡HOY NO!



No,hoy no, hoy no habrá
un solo moco que no saque 
de los maltrechos pulmones
de los enfermos de la UCI,
hoy no habrá
un solo paciente
al que ponga en pie
sí o sí,
hoy no habrá
un solo médico arrogante
al cual no le aguante la mirada
hasta fundirle las retinas,
hoy no habrá
una sola impertinente enfermera
para la cual no tenga
una respuesta soez,
hoy no habrá
un solo cuadriculado camarero
que se atreva a negarme
doble ración de patatas fritas,
hoy no habrá
un solo sobaco corrosivo en el metro
que no se lleve un puntapié en el culo
cuando abran las puertas del vagón,
no, hoy no,
hoy he tenido veintiuna estaciones
para leer a Iribarren y a Wolfe,
hoy no seré mantequilla,
hoy quien me quiera morder
que prepare bien las mandíbulas
porque hoy seré turrón duro,
y no del que hacen hoy, no,
seré del de antes,
hoy, para quien me intente morder,
seré aquel ladrillo
de turrón de Alicante.


El Fisioterapoeta
13-05-2013